Lavapiés estaba muy animado, como casi siempre está, por lo que veo. Siempre hay gente en la calle. También hubo mucha presencia policial, como si esperasen que iba a pasar, cuando lo que ocurre, ocurre todos los días. Los africanos estaban en la plaza y en las puertas de las casas de apuestas. Muchos pensaban que estaba yo allí para comprar, porque supongo que cuando ven a un guiri, eso es lo que busca. Pues no. Más crisis para ellos, me temo.
A lo largo de la calle de Argumosa se podían ver un sinfín de puestos de verbenas listos para unas fiestas. Son las fiestas del barrio. Son las fiestas de San Lorenzo, según lo que me contó la señora que me vendió un helado de chocolate en una tarrina de rosa chillona. A partir de mañana y hasta el sábado. Pero vamos, parecían que ya habían empezado porque todos los puestos, ese fritanga característica de las ferias estaba ya preparada para hacer churros y alitas y bocatas de chorizo…con ese color de ladrillo manchado de negro carbón. Es lo más. Y las terrazas, esta vez ocupadas en su mayoría por nacionales, estaban a rebosar. Ni una mesa libre…para que veáis. Mucha tapita, mucho croqueta nation, mucho cubito de botellines, eso sí, pero ocupadas de todas formas. Ya tenía plan para los próximos días.
Fui a ver a un amigo que vivía cerca de Las Ventas. Cogí el circular. Lo esperaba en la Ronda de Atocha donde el túnel y enfrente de la enorme ampliación del Museo de Reina Sofía. Estoy convencido de que tiene que ser el lugar más triste de la ciudad. Desolador. Apagado. Sucio, pero no porque es mucho más sucio que otras partes, sino porque lo parece. Lo tengo apuntado como el mejor sitio para suicidarme. No es que lo tenga planeado, pero en caso de necesidad, si, por ejemplo, la crisis se convierte en algo insoportable, hace falta un lugar donde ir. A todos nos vendría bien.
España ganó su tercera medalla de plata tras cuatros días en blanco.
Oro: 0
Plata: 3
Bronce: 0
